– Moje pieniądze to nie twój rodzinny fundusz! – Yana wzięła kartę. – Chcesz pomóc teściowej? Pracuj więcej!
– Błagam cię, tylko nie zaczynaj, dobrze? – Yana spojrzała na Artema, siedzącego przy stole z miną skazanego żołnierza.
Ten, jak można się było spodziewać, milczał. Artem miał 34 lata. Inteligentny, wykształcony – na papierze. W rzeczywistości głównie siedział. Przy telefonie, przy komputerze, pod mamą.

„Po prostu nie rozumiem, dlaczego ona tu ciągle przychodzi z torbami, jakbyśmy jedli ze śmietnika” – kontynuowała Jana. „Nie jestem przeciwna pomocy. Ale kiedy ktoś przychodzi i zaczyna mnie uczyć, jak prawidłowo prać skarpetki, to zaczyna mnie swędzieć
”. „Janeczko, co ty mówisz? Ona jest miła, po prostu chce jak najlepiej” – mruknął.
„Tak? A wczoraj, kiedy powiedziała, że ​​„nie jestem przyzwyczajona do prac domowych, bo pochodzę z rodziny bez ojca”, to też „chciała jak najlepiej”?
Artem milczał.
„Nie zamierzasz się nawet za mną wstawić? Jestem twoją żoną, Artemie
”. „Nie rób scen. To twoja matka
”. „A kim ja jestem?”

Pukanie do drzwi było głośne jak strzał. Walentyna Stiepanowna wpadła do mieszkania, jakby do swojego królestwa, z dwiema torbami w rękach.
– Proszę, moje gołąbki! A ja pomyślałam, że wpadnę na chwilę.
Położyła torby na stole.
– Proszę, twaróg, świeży, nie taki jak wasz biojogurt – to cała chemia. Wiem, że Janoczka nie lubi piersi z kurczaka – cóż poradzić, jednym Bóg dał smak, a innym charakter.
Jana uśmiechnęła się kącikiem ust.
– Dziękuję. Tylko że mamy jedną lodówkę, a nie magazyn.
– Nie zaczynaj, Janoczka. Musisz oszczędzać. Wynajmujesz.
Cios był celny.
– Radzimy sobie sami – odpowiedziała krótko Jana.
– Jasne, że tak. Tylko Artem mówi, że chciałeś jechać na południe, na wakacje? No, no… Ceny są takie sobie. Lepiej zainwestować w biznes. Myślę, może powinnam zacząć remontować mieszkanie. Podłogi skrzypią. Skoro jego żona jest oszczędna, to możemy pomóc.

• Oszczędna? — Jana zmrużyła oczy. — To się teraz nazywa „oszczędzanie, żeby chociaż raz w życiu móc zamieszkać gdzie indziej niż między obwodnicą Moskwy a załamaniem nerwowym”?
• Jestem doświadczoną kobietą, wiem, co najlepsze. Remont to inwestycja. Poza tym mieszkanie i tak pozostanie twoje.
• Tobie. Nie nam, — Jana spojrzała na Artema. — Może powinieneś jej powiedzieć, że mamy własne plany?
• Mama po prostu chce pomóc… — bełkotał nieśmiało.
• Boże, gadacie jak dwie sekty.
• Janeczka… — Walentyna Stiepanowna ciężko usiadła przy stole. — W waszej rodzinie panuje… chłód.
• A nie pomyślałeś, że właśnie dlatego wasza rodzina się rozpadła? — zapytała cicho Jana.
  Cisza.
• Artem! Słyszysz to? – pisnęła teściowa. – Wyrzuca mnie, twoją matkę, z domu!
  Jana podeszła do drzwi.
  – Artem, sam wybierasz, z kim będziesz mieszkał. Ale jeśli dasz jej znowu dostęp do naszego życia, to mnie już nie będzie.
  Milczał. To było najgorsze.

Niedzielny poranek rozpoczął się napiętą ciszą. Artem nie spał. Jana podeszła do szafy i wyjęła złożoną kopertę z ekwiwalentem za urlop. Dziewięćdziesiąt trzy tysiące.
„Dzień dobry” – bezzębny głos Artema dobiegł z kuchni.
„Już nie tak dużo” – odpowiedziała sucho.
„Nie jesteś zły?” Zajrzał do pokoju z winnym uśmiechem.
„Artem, powiedz mi szczerze: przelałeś już pieniądze?”
Zamarł.
„Jakie pieniądze?…
” „Nie przeciągaj tego. Mój ekwiwalent za urlop. Słyszałeś, jak wczoraj narzekała na skrzypiący parkiet, prawda? I co z tego?
” Wzruszył ramionami. No tak, stało się.
„Myślałaś o tym?!” Głos Jana podniósł się. „Pomyślałaś, że lepiej będzie po prostu zainwestować MOJE pieniądze w remont mieszkania TWOJEJ matki?
” „No to czyje, jeśli nie nasze? Wychowałam się tam!
” „A mam sponsorować twoje dzieciństwo?”
Artem gwałtownie wstał, jego twarz pociemniała.
– Nigdy jej nie szanowałeś. Zawsze „ja”, „mnie”, „moje”.
– Pasujesz? To nie rodzina, Artem. To hotel z gosposią i kasą przy wejściu. A ty jesteś jej ulubionym gościem. Przytula cię jedną ręką, a drugą trzyma za gardło.
– Nie pozwolę ci tak o niej mówić!
– Więc odejdź! – krzyknęła Jana. – Biegnij do matki! Tam jest nowy parkiet i rano naleśniki. Ale czy będziesz mężczyzną?
Spojrzał na nią z nienawiścią i, chwytając za kurtkę, wyszedł. Drzwi zatrzasnęły się z taką siłą, że obraz spadł ze ściany.
Telefon zawibrował. SMS od Artema: „Przelałem pieniądze. Wybacz”.
Przelałem. Nie „omówiłem”, nie „poprosiłem”. Po prostu zrobiłem.
A teraz – punkt kulminacyjny. Rozdarte serce, gniew, pustka i… niesamowite uczucie ulgi.

Wieczorem wrócił po swoje rzeczy. Stał na progu, niezgrabnie przestępując z nogi na nogę, trzymając w rękach pudełko po butach.
– Cześć. Czy mogę… hm… wejść?
– Jesteś dorosły, Artem. Sam zdecyduj – odpowiedziała sucho Jana.
– Nie chciałam, żeby wszystko się rozpadło. Ja tylko… No cóż, mamo…
– Tak, ona. Wiem. Zawsze ona. Kiedy byłam zmęczona, płakałam, błagałam – ty szedłeś do niej. Nie do mnie. Nie chcę już rozumieć. Chcę żyć. Sama. Bez trzeciej osoby dorosłej w naszej sypialni.
– Zawsze jestem między wami, jak bufor.
– Mogłeś wybrać bycie z osobą, którą kochasz, albo z osobą, która jest przyzwyczajona do tego, że jesteś na wyciągnięcie ręki. Ale wybrałeś remont jej korytarza.
– Byłem tchórzem. Przepraszam – powiedział cicho. Ale było za późno.

Później, kiedy wychodził, Yana wyjęła walizkę. Rano spotkała się ze swoim prawnikiem.
„Standardowa procedura” – powiedział. „Jeśli obie strony się zgodzą, proces będzie standardowy
”. „Nie będzie się opierał. Najważniejsze dla niego, żeby jego matka się nie denerwowała
”. „Tak, takich jest wielu” – zaśmiał się prawnik. „Mamusi synkowie to diagnoza”.

Minął tydzień. Walentyna Stiepanowna nie zadzwoniła ani razu. Artem wynajął kawalerkę na obrzeżach i wysłał SMS-a: „Przepraszam, że zorientowałem się tak późno”. Nie odpisał.
Tego wieczoru Jana, siedząc w kuchni z kieliszkiem czerwonego wina, uśmiechnęła się po raz pierwszy od dawna. Nie była szczęśliwa, ale czuła się… lepiej. Jakby odetchnęła z ulgą po trzech latach wstrzymywania oddechu.
Miesiąc później wyszła z biura i przyłapała się na myśli, że chce wrócić do domu. Nie dlatego, że ktoś tam czekał, ale dlatego, że dom stał się teraz nią. I nikt nie musiał jej tłumaczyć, dlaczego w lodówce jest wino. Nikt nie przyjdzie „tylko po to, żeby wpaść”. I nikt nie przekaże jej pieniędzy na czyjś remont.
Przy wejściu do budynku siedziała sąsiadka, która zawsze o wszystkim donosiła Walentynie Stiepanownie.
„Odeszła pani od męża?” krzyknęła za Janą.
Jana odwróciła się i spokojnie odpowiedziała:
„Nie. Wyszedł sam”. Nie mogłam się powstrzymać. I wiesz… dzięki Bogu.