– Mówię ci, Sierioża, albo ona, albo ja! – Głos Galiny Pietrowna rozbrzmiał w kuchni jak syrena alarmowa.
– Mamo, nie zaczynaj od nowa… – powiedział zmęczony Siergiej.
– Nadal jesteś z nią w zmowie? Zapomniałaś, kto cię wychował, skoro przyszłaś do mnie z dziurą w bucie jak mokry kurczak?!
Anastazja, stojąc przy oknie z kubkiem kawy, słuchała w milczeniu. Rozmowa z Galiną Pietrowną była jak próba wyłączenia czajnika krzykiem.
– To nie twoje mieszkanie, kochanie – ciągnęła teściowa. – To mieszkanie mojego zmarłego męża, a mój syn jest tu właścicielem. A ty jesteś gościem, rozumiesz?
– Rozumiem – odpowiedziała spokojnie Anastazja. – To właścicielka powinna przypomnieć, że gość płaci połowę kredytu. A lodówkę też kupiłam.
Galina Pietrowna zatrzymała się, ale nie na długo.
– Pieniądze nie dają prawa do rozporządzania! Jestem matką! A miejsce matki jest obok syna!

• W samym łóżku, między nami? — odparła Nastia.
  Siergiej bez przekonania próbował interweniować:
• Nie kłóćmy się…
• Myślisz, że nie widzę, jak go przeciwko mnie nastawiasz? — syknęła Galina. — Chcesz mi go odebrać!
• Chcę normalnego życia, Galino Pietrowna. Z mężem. Bez telenowel rano.
• Na co sobie pozwalasz?! Przecież nawet dzieci nie masz! Jakiego mieszkania chcesz?!
• Aha, oto jest — Anastazja zaśmiała się sucho. — Nieruchomości. Tylko o to tu tańczysz. Nie martwisz się o syna, tylko o metraż!
  Siergiej wstał:
• Dość tego! Dość! Wy dwoje!
  Nastia w milczeniu odstawiła kubek do zlewu.
• Złożyłam wniosek o kredyt hipoteczny — zarzuciła go przez ramię. — Został zatwierdzony.
• Co?! — powiedzieli oboje jednocześnie.
  – Wyprowadzam się. Potrzebuję ciszy i spokoju. I mieszkania bez zapachu cudzych perfum i cudzej woli.
  Wyszła z kuchni. Siergiej poszedł za nią.
  – Nastia… No, czekaj. Myślałam…
  – Myślałeś, że będę cierpliwa – przerwała. – A ja myślałam, że jesteś mężczyzną.
  Anastazja narzuciła kurtkę. W jej spojrzeniu nie było gniewu ani strachu. Tylko zmęczenie i determinacja.
  – Lepiej płacić za siebie, niż ciągle słyszeć, że jesteś gościem.
  Zatrzasnęła drzwi.
• No to dokąd teraz idziesz? — Siergiej stanął w progu, przestępując z nogi na nogę.
• Wśród ludzi — odpowiedziała, ciągnąc walizkę. — Do Iry. Dopóki nie znajdę czegoś do wynajęcia. Potem — kredyt hipoteczny.
  Siergiej zgarbił się. Nie był zły — po prostu zawsze się wahał.
• Nastia, może się spieszyłaś?… Mama zaraz ochłonie…
• Ochłoniesz? — Anastazja zaśmiała się ostro. — Jej temperatura zawsze wynosi -100 stopni Fahrenheita.
  Machnęła ręką i poszła na przystanek autobusowy.

– Proszę, weź klucze. Mam wolny pokój – Irina, jej koleżanka, powitała Nastię z surową życzliwością na twarzy.
– Dziękuję, Irlandko. Zostanę
na jakiś czas. – Sama przez to przeszłam. Pięć lat pod jednym dachem z matką mojego byłego. Nie biłaś jej chociaż?
– Psychicznie – trzy razy dziennie.
Śmiały się. Śmiech był wymuszony, ale już nie beznadziejny.

Walera z piątego warsztatu podeszła do zakładu.
– Hej, Nastia, czemu ostatnio nie ma u ciebie Sieriogi?
– Rozwiodłam się. Prawie.
– A kto dostanie mieszkanie?
– Zatwierdzili mi kredyt hipoteczny. Na kawalerkę. Poza obwodnicą Moskwy.
– To prawie Białoruś. Zwariowałaś? Jesteś sama. Wiek.
– Dziękuję, Walera. To tak, jakbym była w klinice.

Trzy tygodnie później stała w betonowym pudle. Jej mieszkanie. Bez drzwi, pleśń w kącie, ale jej.
A potem zadzwonił telefon. Siergiej.
– Cześć, Nastia. Ja… Mama złamała rękę. Upadła. Mówi, że ją „wyrzuciłeś” i teraz wszystko jest twoją winą.
– Co, schody były moje? Czy ją popchnąłem?
– Ona… Ona wariuje. Jestem tu sam. Nastia… Wróć. Źle się czujemy bez ciebie.
– Kogo to znaczy „my”? Ciebie czy ją?
– Ja… No cóż… sama nie wiem.
– Siergiej, jestem zajęta. Robię remont.
Rozłączyła się. Późnym wieczorem, zmęczona, Nastia usiadła na parapecie. Jedna wiadomość od Siergieja: „Wciąż czekam. Przepraszam”. I kolejna od Galiny Pietrowna. Zdjęcie jej ręki w gipsie i podpis: „Dziękuję, kochanie. Jesteś pewna, że ​​jesteś już szczęśliwa?”
Wyłączyła telefon i położyła się na zimnej betonowej podłodze.

• Czego wy wszyscy ode mnie chcecie?!» Głos Nastii się załamał. Stała pośrodku nowego, prawie wykończonego mieszkania. W kuchni terkotała stara kuchenka elektryczna. Przycisnęła telefon do ucha i słuchała szlochu Galiny Pietrowny.
• Rozumiesz, nie mogę podnieść ręki… A ten twój Siergiej… On nic nie może!
• Galino Pietrowna, powiedziałaś, że nie jestem z tobą spokrewniona.
• Tak, ale teraz jesteś żoną mojego syna! Nie możesz być taka bezduszna!
• Już jestem byłą.
• Co?!
• Siergiej ci nie powiedział? Sam wszystko przyniósł.
• To wszystko twoja wina! Zniszczyłaś moją rodzinę!
  Nastia odłożyła telefon obok niej. Niech krzyczy w pustkę.

Następnego dnia Irina zadzwoniła do drzwi.
– No i jak się masz?
– Jak gwóźdź wystający ze ściany. Wszyscy na niego wpadają, ale szkoda go wybić.
– A Siergiej?
– zadzwoniłam. Milcząc do telefonu. Oddychając. Milczałam w odpowiedzi.
– Potrzebujesz go?
– Nie wiem… Jestem zmęczona. Chciałam po prostu żyć. Rano pić herbatę, wieczorem oglądać serial i nikt nie chrapie obok mnie. A ja mam front.
– Jak chcesz, to przeżyjesz. Jak nie chcesz, to znowu tam. Do koszar Galiny Pietrowny.

Tydzień później pojawił się w progu. Bez pukania. W rękach trzymał torbę z Piateroczki i oczy zbitego psa.

• Cześć. Właśnie… kupiłem ci jogurty. Twoje. Morelowe.
• Nienawidzisz moreli.
• No cóż… Uczę się kochać to, co ty kochasz.
• Trochę późno.
  Stali w milczeniu.
• Ja… Nastio, myślałem, że mogę być między wami. Ale nie mogłem. Wszystko rozumiałem. Jestem słaby.
• Wiesz, Siergiej… Jestem silny. Ale nie chcę już być. Mam dość przeciągania tego. Mam 52 lata. Chcę, żebyś się mną zaopiekowała.
  Podszedł bliżej. Wyciągnął rękę.
• Nie proszę cię, żebyś zaczynała od nowa. Po prostu… mogę usiąść obok ciebie?
  Spojrzała na niego. Długo. Naprawdę. Nie na męża. Nie na syna Galiny Pietrowny. Ale na mężczyznę.
• Usiądź. Tylko nie chrap. A torba na podłodze – płytki są nowe.
  Usiadł. Cicho. Ostrożnie.
  Później, w ciemności, Nastia leżała na podłodze, z twarzą wtuloną w koc. Siergiej spał na kanapie.
  Uśmiechnęła się. Może nadal mogliby być sobą. Tylko inni. Bez ofiar, bez presji, bez wojen. Albo przynajmniej szczerzy w swoich słabościach.
  „Wiesz” – wyszeptała w ciemność. „Też jestem słaba. Po prostu lepiej to ukrywam”.
  I stało się trochę łatwiej.